Rouges contre Bleus: le grand soir ?

Ainsi donc le XV de France jouera la victoire dans le tournoi sur la pelouse de Cardiff. Pour l'emporter, les Bleus doivent vaincre les Gallois avec plus de 20 points d'écart. Impossible n'est certes pas Français, mais on voit mal les diables rouges laisser filer ce titre, eux qui auront déjà le couteau entre les dents, à deux pas qu'ils sont du Grand chelem. 
Et c'est une solide formation que l'équipe de France voudra tancer dans son antre du Millenium stadium.

Au fond du seau cet automne après une piteuse élimination dès le premier tour de la coupe du monde (défaite fatidique contre les Fidjis), la fédération galloise a fait confiance à un nouvel encadrement sportif, en plaçant le rugueux néo-zélandais Warren Gatland a la tête de l'équipe, l'homme qui avait redressé l'Irlande en 1999-2000 avant d'être victimes des manipulations en coulisses de son adjoint Eddie O'Sullivan. Pour les joueurs en revanche, le coach n'a pas fait dans la nouveauté. Tous les grognards du grand chelem 2005 et du dernier mondial sont bien là, avec l'envie de prouver qu'ils ne sont pas finis et de redonner le moral à un peuple pour qui le rugby est une religion.
Néo trentenaires ou en passe de l'être, Shane et Martyn Williams, Ian Gough, Stephen Jones ou le nouveau capitaine Ryan Jones apportent beaucoup de stabilité et d'expérience à une équipe où pointent de nouveaux talents. Gavin Henson a retrouvé le goût du rugby, Mickael Phillips apprend à faire des passes, et James Hook s'affirme comme un joueur de haut niveau qu'il faudra supporter pendant les dix prochaines années.

Quatre victoires en autant de matchs, voilà ce qu'il fallait pour que les entraineurs français prennent leurs adversaires au sérieux, en se disant même qu'avec une équipe solide ils pourraient "gâcher la soirée" des gallois. Des petits nouveaux, Floch (excellent contre l'Italie), Malzieu, Ouedraogo et Barcella commenceront le match. Guirado, Mela et Trinh-Duc seront sur le banc. De la modération donc, et pas de nouvelles têtes, au contraire. Clerc, Bonnaire, Dusautoir, Vermeulen et Traille retrouvent quant à eux leurs responsabilités. Rougerie sera lui dans son canapé clermontois...

On l'a bien compris, ce match revêt un interêt de premier ordre pour des Gallois à la recherche du Grand chelem, et des Français désireux de bien finir la première campagne de l'ère Lièvremont.

Mais bien loin de ses passionnants matchs à enjeux, deux réflexions s'imposent.
La première vient de la victoire (15-9) de l'Ecosse face à l'Angleterre. Sous une pluie battante et sur un terrain labouré par les joueurs, les Ecossais ont offert une leçon de courage et d'humilité à des Anglais suffisants qui se voyaient trop beaux après leur succès en France. Match à l'intérêt esthétique limité, cet Ecosse-Angleterre a réhabilité les vertus premières de ce sport (combat, courage, cohésion, fierté, envie, rigueur...), et dans le même temps illuminé mon samedi après-midi par ailleurs bien gris.

L'autre remarque, en fait un véritable point d'interrogation, réside en l'évaluation du niveau de jeu des équipes de l'hémisphère nord. Les Gallois caracolent en tête du tournoi, ils n'ont pas passé le premier tour du mondial. La France et l'Angleterre sont, elles aussi, bien loin du niveau de jeu que j'ai entraperçu en regardant un match du Super 14 (le championnat des provinces des trois grands du sud) la semaine passée, et où sont expérimentées les nouvelles règles préconisées par l'IRB. Plus dynamique, plus physique, plus direct, il y avait de quoi se régaler.
De quoi espérer que nos jeunes coqs se mettent eux aussi à pratiquer un jeu vif, inventif, tout en maniant l'alternance. Et pourquoi ne pas commencer par rosser les rouges ?

Crunch time

Cette fois, ça sent le souffre. On a beau disserter (et moi le premier), sur la beauté du tournoi des VI nations, sur les valeurs du rugby, à un moment où à un autre  vient le temps de la vérité. Et il n'est de vérité plus crue, plus âpre, plus acide, que celle d'un France-Angleterre. 

Le contexte est tout trouvé: d'un côté, une équipe de France séduisante mais un peu fragile sur la voie d'un hypothétique grand chelem, de l'autre, un XV de la rose  qui a du mal à se dire qu'il n'est plus qu'un rouleau-compresseur rouillé  et qui s'est incliné à domicile contre le Pays de Galles avant de gagner chichement en Italie. On est tenté de se dire que la venue de la perfide Albion (Albion est le géant grec tutélaire de l'île de Grande-Bretagne) au Stade de France le samedi 23 février prochain (et en prime time !) permettra de prendre une revanche sur la désillusion de la demi-finale de la Coupe du monde. 

Mais voilà, ce n'est jamais si simple le sport, même à haut niveau. Car les Anglais sont, et il faut bien, la gorge serrée, le reconnaître, toujours dangereux lorsque on les prend de haut. En un instant, cette équipe solide mais sans génie peut se transformer en machine de guerre, et les Français doivent s'en souvenir. L'hiver dernier, à la même période, nous faisions les coqs en calculant à l'avance la raclée que nous allions leur infliger dans leur temple de Twickenham. Résultat, une défaite 26-18 et un Grand Chelem imperdable perdu. Et si la plaie du mondial était coterisée, je reparlerais de cette immonde soirée d'octobre.

Bref, il faut toujours se méfier des Anglais, surtout quand on ne les attend pas. Concepteurs de ce jeu, ils en maitrisent les méandres (sportifs et extra-sportifs) mieux que quiconque et sont passés maître dans l'art de régler le cursus du fair-play, notamment quand vient le "crunch time" comme la presse londonienne surnomme ces magiques France-Angleterre, ses batailles finissantes sur de  cyniques "good game" de la part de nos adversaires, où de Marseillaises endiablées. Car la seule chose qui importe dans ce match, c'est de gagner (au diable la manière !), contre les apotres du "win ugly", pour venger le pêché originel (non, je ne parle pas de Jeanne d'Arc), celui de la condescendance héréditaire de ses fils d'aristos pour les paysans et les ouvriers bourrus du sud-ouest français, renforcés par quelques médecins: les britanniques se veulent plus coubertinistes que Coubertin !

XV de France: fin de l'ère Madrange-Lustucru, retour au      gigot-haricot des familles

Comme réclamé par certains (parfois avec insistance, ce qui me fait plaisir), je vais m'épancher sur les tribulations de l'ovalie pendant la durée du tournoi des VI nations. Pour ceux qui ne sont pas du sérail, un simple rappel: le vénérable tournoi qui commence dimanche existe de puis l'hiver 1882-1883, lorsque Gallois, Ecossais, Irlandais et Anglais ont décidé de taquiner ensemble la vessie de porc qui servait de ballon à l'époque.
Pour rappel, le rugby n’était à l’époque qu’un sport d’aristocrates anglo-saxons décidés à se tirer la bourre sous d’apparentes règles… Et c’est à ce petit jeu que furent conviés les Français en 1910.

Le tournoi des V nations n’a véritablement acquis sa légitimité historique (celle qui a fait rêver des millions d’hommes et de jeunes garçons de part et d’autre du chanel) dans les années 1950 et 1960. Et comme toujours, c’est la sacro-sainte TV qui popularisa l’événement en diffusant les viles empoignades de ses gaillards aux tronches si peu cathodiques.

Auparavant, le rugby à XV avait failli mourir en France. En effet, de 1930 à 1939, la France fut exclue du tournoi pour « professionnalisme » et « brutalité ». Car, et c’est bien connu, il n’y a pas plus frileux en matière de coubertinisme et de fair-play que ces (très chers Lords britanniques. Toujours est-il que la fuite de ses biceps vers le rugby à XIII lui fut quasi-fatal.

Le tournoi, c’est du patrimoine, qui a infiniment plus de valeur viscérale que cette petite Coupe du monde pour nouveaux riches et sponsors. D’ailleurs, tous les Anglais vous le diront, ce qui se tient, le mondial étant une invention Française (et oui ma bonne dame). Enfin point de franchouillardises exacerbées ni de chauvinisme mal placé. Juste un constat, qui me permet de citer notre prof de dépêches François Grangié : « les Anglais, ils sont sympas, mais ils ne sont vraiment pas comme nous ». Tout est dit. 

Bon, j’arrive à l’équipe de France, enfin. Maintenant que les gens du nord de la Loire sont capables de citer au moins un joueur de rugby Français, ce qui n’était pas le cas il y a encore 15 ans si l’on excepte Serge Blanco, les Bleus intéressent tout le monde (enfin beaucoup de gens). Le profane qui regardera le match de dimanche contre l’Ecosse sera malgré tout très sûrement en manque de repères. Mais où est donc passé le petit chauve à lunettes qui enguirlande avé l’accent de Gaillac ses fiers colosses aux oreilles en « chou-fleur » ? Et où est son cerbère chevelu-barbu mangeur d’enfant ?
Et bien ils sont en exil mon bon monsieur. Le sieur Laporte apprend la politique avec Roselyne, et l’homme des cavernes s’en est retourné à ses études anglaises.
A la place, on découvrira un trio d’entraîneur. Marc Lièvremeont, un fils de militaire un peu rigide, aîné de 12 enfants; Emile Ntamack, la panthère toulousaine des années 1990, et Didier Retière, un obscur ex-talonneur qui a fait une thèse spéciale « fonDAmentaux » (à lire avec l’accent : touche et mêlée). 

Plus de pub, fini notre secrétaire d’Etat à la pèche au jambon ou aux coquillettes, ou aux parts de casinos dans le sud-ouest. Dieu merci, il lui reste des vacances au Cap-Ferret, peut-être sans Sarko qui le délaissera pour une virée à Disneyworld avec Carla et les Balkany. Place aux jeunes, aux simples, aux laborieux, revanche de la terrine sur le jambon et de l’aligot sur les pâtes. 
Quant aux joueurs, point de Chabal, point de Dominici, point de Michalak… Charles Villeneuve est heureux, il n’aura pas à sous-traiter les matchs sur Eurosport, France Télévisions s’occupe de tout. Car notre immense service public va avoir le privilège de présenter aux nouveaux rugby-friendly la vie de François Trinh-Duc, de Julien Brugnaut, de Fulgence Ouedraogo et de Julien Malzieu… Trop sexy. 

D’ailleurs, trouvez le capitaine ? Lionel Nallet. Qui ? Lionel Nallet, l’homme sacrifié pendant la Coupe du monde sur l’hôtel de la Chabal-TF1-mania. Un deuxième ligne sans cheveux abondants mais avec des oreilles abîmées, des genoux cagneux, des os cassés. Et qui préfère les salades de doigt (comprenez des échanges entre joueurs peu anglo-saxons) aux paillettes, et les tartines à la guimauve de Thierry Gilardi. Bref, du poulet fermier, élevé au grain à Bourgoin-Jallieu (point commun avec Chabal) puis à Castres. Pas de maillot rose, pas de pom-pom girl, pas de calendrier. 

La revanche des modestes ? Enfin, quel mauvais esprit ! Le sport ne fait pas de politique, du moins pas dans le coubertiniste tournoi. Et c’est pour cela que, comme tous les ans et avec un plaisir toujours renouvelé, je vais me faire 4 heures 30 de télé-rugby ce week-end.

Ecosse-France, Dimanche à 16 heures sur France 2

P.S Je n'ai rien de personnel contre Sébastien Chabal, qui est par ailleurs un bon joueur et quelqu'un de bien, mais contre l'icône médiatique qu'on a fait de lui à des fins peu sportives.

P.S 2: carton rouge aux faiseurs de calendrier. En effet, le Top 14 continue pendant le tournoi. C'est ce qu'on appele un "doublon", ou une "connerie". Et oui, on marche sur la tête.

Julien Gracq n’est plus. Décédé à l’hôpital d’Angers. C’est triste. Il aurait dû mourir chez lui, à Saint-Florent le Vieil, face à la Loire. Cherchant, au loin dans le brouillard de Noël, les côtes hypothétiques du Fagherstan tel Aldo dans le Rivage des Syrtes. Ou écoutant le bruit de la guerre qui est là alors que la guerre, elle, reste invisible comme dans Un Balcon en forêt ou dans le Roi Cophétua. Au moins, il est mort une nuit de grand froid et de tempête, une nuit où l’incertain est plus réel que le certain, une nuit de romantiques allemands, une nuit de surréalistes.

    Inutile de résumer sa vie, les autres y arrivent très bien, là, là, là ou là. C’était le dernier des écrivains, c’est tout. Le dernier avec une Weltanschauung ; avec une œuvre globale où une vraie vision du monde s’épanouit ; avec une réflexion sur plusieurs dizaines d'années qui accepte l’échec ou l’impasse parfois. Beigbeder, Houellebecq ou Angot, c’est sympa mais ce n’est pas pareil.

    Julien Gracq était le dernier des écrivains, il n’y a plus que des littérateurs.
Début décembre, je l’ai eu au téléphone. Brièvement, deux minutes, trois peut-être. Sa voix était ferme, elle trahissaitt son âge mais elle révélait aussi sa vigueur d’esprit. J’avais un reportage radio à faire sur les prix littéraires. Je voulais l’interroger, interroger l’homme de la littérature à l’estomac qui au début des années 50 avait déjà des mots si juste sur la littérature d'aujourd'hui, l’homme qui n'accepta pas le Goncourt.
Il refusa.
« Ce petit pamphlet, c’était il y a bien longtemps. De toute façon, aujourd’hui, c’est pire encore. Je ne donne plus d’interviews, c’est fini tout ça, je me suis retiré. »
« Même pour un jeune journaliste qui admire beaucoup votre œuvre ? »
« Oui »
Un instant passa. Le silence. Le décor était planté. Il raccrocha.

Un ami poilu me demanda un jour, « Un monde sans dodo mérite-t-il d’être sauvé ? »
Et un monde sans Gracq ?